|
Он шёл по дороге, полностью облепленный рекламными
слоганами, шаркал по водосточным трубам и что-то постоянно мычал. Мычал и закрывал уши.
Время от времени, приходил его час, час расплаты за порхание
в мире людей, расплата за долги перед великим и ужасным Гудвином людей – Обществом. Он
что-то делал, особенно нравилось всем то, что он делал якобы для себя, будто он
скрывался за прозрачной многоразовой
ширмой словесного полёта, или даже помёта. Так он родился, заканчивал
школу, университеты, свадьба и похороны различались лишь уголками рта и
количеством цветов в букетах. Он так
работал, и ему всегда щедро платили улыбками и баснословными много миллиардными
оплеухами и плевками в спину. И он всегда это чувствовал, стекающие по спине
ненависти, но старался представить, что это всего лишь остывшие остатки слишком человеческого, он хотел,
чтобы его спина стала для кого-то стеной плача.
В остальное же время он пассивно скатывался в пропасть
старости (или, если хотите, вечности) и как мог, всеми своими малыми силами,
старался бездействовать. Это была его месть. Вот эта пунктирная жизнь, эта
разметка его существования со скоростью и без неё превращалась в нить, тонкую и
серую. И вместо неё хотел он контраста и очерченности, открыть свой период
кубизма, описывать квадратуру круга, выращивать помидоры по будням, и спасать
мир по выходным.
| 
