Когда-нибудь и к тебе придет осень. Тогда ты выйдешь на
улицу, струящую золотой пепел молодости. Ты будешь прогуливаться, и смотреть на
то, что уже давно не твоё, на листья, которые не для твоей радости, на свет,
который теперь не тебе светит. Ты так постарел,
но кто сказал, что ты больше не хочешь жить! Вот сейчас, вот в эту минуту твоя
жизнь может обрести смысл, нет преград и поводов для отвлечений, ты свободен!!
Но теперь твоя свобода тебе совсем, ни к чему, ты взрываешься слишком тихо и
без вспышки, смерть ближе к тебе, а ты гордо поднимаешь голову, видишь небо,
которое ты раньше не замечал, которое более не замечает тебя.
Старый человек идет по вымощенной беспричинностью дороге
домой, и нет сил смотреть на молодых, так сладко целующихся людей, так задевающих
за воспоминания о своей молодости, о первых поцелуях. О том сладостном поцелуе,
который тебе подарила соскучившаяся по тебе девушка, те минуты, проведенные под
теплым сентябрьским дождем в ожидании её поезда. Тогда ты ей ничего не сказал,
слова тогда были лишни, ты лишь обнял её за талию и прижал к себе, будто так, а
не иначе можно навсегда остановить время и не отпускать её.
Но время не остановить,
и теперь ты стар и та девушка теперь твоя жена, но теперь с такими же, как и у тебя, потухшими глазами,
всё также ожидает конца.
| 
