Вторник, 07.05.2024, 14:53
Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход
|
А | Б |
В | Г |
Д |
Е|
Ё|Ж |
З | И |
К | Л |
М | Н |
О | П |
Р | С |
Т | У |
Ф | Х|
Ц | Ч|
Ш| Щ|
Э | Ю |
Я |
 |
|
|
Ваши публикации
он был поэт
Дождь шёл всю ночь,
А Муза, в одеяньи белом,
Спешила, но под утро не успела
И, не застав его, покорно вышла прочь.
Дождь шёл весь день.
Как будто бы несильно,
Но монотонно. И невыносимо
Его терзала страшная мигрень.
Он был поэт.
Обычным человеком,
Шагал туда, где небо впало в реку,
Чтоб утопить в ней чёрный пистолет
И Боль, что вновь
И вновь на дне бокала
Искал, но это даже помогало
Писать. Он сам назвал её - Любовь.
Так жили с ней,
Пока не стала гордой,
И не взяла рукой его за горло.
Тогда дал имя ей совсем другое - Смерть.
Один - в - один,
Разглядывая лица.
"Я не хочу прослыть самоубийцей,
На скользких плитах каменных плотин!"
Всё шли дожди...
Вот он метнулся к краю,
Успев подумать только: "Умираю",
Услышал тихий голос: "Подожди",
Вдруг за спиной.
"Оставь былые муки",-
Сказала Муза, нежно взяв за руки,
"Пойдём".
И отвела его домой.
29.07.2015 г
© Copyright: Марина (Исгерд) Галкина, 2015
Свидетельство о публикации №115072901633
|
| Категория: Поэзия | Добавил: Diana_Root (23.08.2015)
|
| Просмотров: 340
| Рейтинг: 5.0/2 |
|
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ] |
|
